THE BREAKFAST POEMS
(Los poemas para recibir otra vez el día)
Poster TADANORI YOKOO
THE BREAKFAST POEMS
(Los poemas para
recibir otra vez el día)
RAFAEL URREA SOTO
PRIMAVERA EN SUBWAY
Cuando salgo del laberinto de túneles que van
al Norte, que van al Sur, que vienen y se van, salgo a la calle llena de
botoncitos de rosas de colores, que están siendo sembradas juiciosamente para
deleite de los turistas, entro decididamente en las tiendas de la quinta
avenida, como en un asalto digo con
mucha confianza: -I want service in spanish!. Y me hago traer a un dependiente
que aunque yo no le espero así, mide más de 2 metros y tiene cara de oriental.
El hombre no me comprende y me mira un poco raro, no me angustio por eso y le digo.: -Yo pago
con la mejor moneda!
El encargado del negocio sale a buscarme para
defender al dependiente, llega orgulloso y me mira de arriba abajo, yo le contesto.
Excúseme, Señor. – No vengo a comprar zapatos.
La primavera llegó tarde este año, vi en las
estaciones frías a las ratas jugando con los mendigos, y los saxofonistas
también piden monedas en las estaciones. Mis poemas inspirados en Frank O’Hara
aun no encuentran comprador, y mis versos contra los fusiles, parecen
propaganda de una tienda de armas.
En Wall
Street vi a un hombre gritando en la calle, y pensé que era un poeta valiente
que había decidido parar el tráfico, los policías de tránsito escondidos en sus
grandes barrigas, señalan a todos los puntos cardinales. Infinitas japonesas,
azules de frío caminan a invadir los rascacielos, sus vestidos amarillos y sus
paso elegante, lucen mucho con los móviles que nunca guardan.
Caminé con
mis amigos por Madison Avenue, frente al Metropolitan Museum donde las
pinturas, de Brueguel, El Bosco y Rubens, están expuestas en salones contiguos, unas cerca de otras
sospechosamente.
Fui a MOMA a la exposición
de Sigmar Polke y me confundió con sus Pastiches, películas de sus, eternas fiestas, los
aburridos cocteles de arte y mis amigos artistas que aún vivos tienen pedestal.
Yo me
divierto mucho caminando entre el hormiguero y llevándole la contraria a todo,
no escucho sino lo que me conviene y cuando hablo con muy cercanos me hago el
poeta.
La
primavera se llevó a los ratones que me acompañaron en las solitarias
estaciones, trajo las alergias del exceso de polen y a un montón de muchachas
de colores que caminan presurosas por las avenidas.
Mientras
tanto siento que estas flores artificiales irán
muriendo a poco, porque este
escenario tiene poca tinta y el paisaje también se desvanece.
LOS DIEZ MANDAMIENTOS PARA SECUESTRAR A UN INTELECTUAL
1. Primero, fíjate si está bien vestido, si sus camisas llevan esas marquillas que tanto te atraen, el usará una ropa acorde con la de un anarquista, la de un hombre común, su fragilidad se pondrá de manifiesto inmediatamente pongas su mano sobre su brazo y sus huesos sonarán como un tarro con semillas, así que mira bien antes de hacerlo, no sea que mueras en el intento.
2. Cuando estés frente a él, no vayas a preguntarle ¿qué ahorros tiene?, o ¿qué políticos le conocen? porque él lo negará sistemáticamente con su cinta en la boca, su mirada te provocará tanta lástima, que decidirás quitarle la mordaza y allí empezarás a perder tu batalla.
3. Tráele cigarrillos pero no de los ordinarios, él te reclamará por los que prefiere y además no podrá estar tranquilo si no le traes unas buenas botellas de vino español.
4. Cuando le dejes sólo con sus centinelas, cuida bien que ellos no tengan debilidad por la poesía, por si acaso alguno de ellos le hará preguntas, para mejorar sus versos subversivos y porqué no intentar escribir él también su obra.
5. La luz de la habitación es muy importante para sus lecturas, no lo dejes solo mucho tiempo, pues puede encontrar refuerzos, en un periódico o en una página del Marqués de Sade, si tu madre está contigo en este delito, recuerda aclararle que a este mundano puede gustarle la pornografía y también otras delicias.
7. Celébrale el cumpleaños con una tarta para que no se sienta solo, pero trata de no contradecir sus opiniones, si le hablas de Howard Phillips Lovecraft, no intentes resumirle ninguno de sus relatos, pues él te llevará la contraria hasta intimidarte.
8. Llévalo al sol cada mañana para que estire sus piernas, muéstrale que tus compañeros son unos muchachos amables, de buenas maneras y que admiran su obra a pesar de todo.
9. Enséñale unas clases de boxeo, y deja que tu madre lo consienta, en la víspera él querrá que le lleven una prostituta, y se dejará llevar por sus encantos, sólo así demostrarás que aunque le has secuestrado, muy dentro de ti habita un hombre de bien.
10. El día de la liberación recuerda llevarlo muy cerca de su casa, darle un abrazo y pídele un autógrafo, no sin antes solicitarle algunos consejos para un libro que has comenzado, tal vez después de este secuestro, tu decidas también publicar un libro, pero eso sí; cuídate muy bien de lo que le dices, y no hagas con él más diferencias, podría cobrártelas en su próxima entrevista, o esperar que tu libro o tu película salgan, para volverte pedazos.
5. La luz de la habitación es muy importante para sus lecturas, no lo dejes solo mucho tiempo, pues puede encontrar refuerzos, en un periódico o en una página del Marqués de Sade, si tu madre está contigo en este delito, recuerda aclararle que a este mundano puede gustarle la pornografía y también otras delicias.
7. Celébrale el cumpleaños con una tarta para que no se sienta solo, pero trata de no contradecir sus opiniones, si le hablas de Howard Phillips Lovecraft, no intentes resumirle ninguno de sus relatos, pues él te llevará la contraria hasta intimidarte.
8. Llévalo al sol cada mañana para que estire sus piernas, muéstrale que tus compañeros son unos muchachos amables, de buenas maneras y que admiran su obra a pesar de todo.
9. Enséñale unas clases de boxeo, y deja que tu madre lo consienta, en la víspera él querrá que le lleven una prostituta, y se dejará llevar por sus encantos, sólo así demostrarás que aunque le has secuestrado, muy dentro de ti habita un hombre de bien.
10. El día de la liberación recuerda llevarlo muy cerca de su casa, darle un abrazo y pídele un autógrafo, no sin antes solicitarle algunos consejos para un libro que has comenzado, tal vez después de este secuestro, tu decidas también publicar un libro, pero eso sí; cuídate muy bien de lo que le dices, y no hagas con él más diferencias, podría cobrártelas en su próxima entrevista, o esperar que tu libro o tu película salgan, para volverte pedazos.
BREAKFAST POEMS
Esta mañana no escribo en
servilletas, un amable señor me trae una cuenta
con dos monedas que ya no brillan,
en el recibo que tiene una larga explicación en letra menuda. No puedo entender
que hay en esa impresión con tan poca tinta.
Un mensaje voy a enviarme un mensaje.
En vez de doblar papel para hacer
un avión que ha de entretener la vista de las señora que le da el maíz a las
palomas cada mañana en el parque, o molestar a algún transeúnte que va de prisa
al trabajo, o tal vez interrumpir el tráfico, al desconcentrar a algún
conductor de una ruta de esas que van a la calle del fin del mundo, escribo
lentamente, como si nadie fuera a leer este mensaje tan personal.
Tal vez un día estas intimidades,
acerca de cómo ver el estado de las cosas, o los asuntos internos, la
temperatura, el pulso de la noticia, sin que suene ninguna explosión, así tal
vez ni hagan show los políticos para
arrastrar a la audiencia confundida, que va
a esconderse detrás de la bestia, pensando que ella va a protegerlos.
Miro a la calle por el vitral de la ventana, allí un rostro
de mujer impreso en el vidrio sus
mejillas rosadas y sus dientes blancos muy brillantes, pasan dos ancianos
recostados uno en el otro , un muchacho se queda mirando en la vitrina, donde
hay unos panes de dulce que el no podrá comprar esta mañana.
Y el señor de la caja bosteza, y
los pitos de los autos afuera, y alguien grita, y el avioncito de papel no
existirá ya, existirá un reclamo, un secreto, o un anunció.
¡TRAIGAN EL ALTAVOZ!:
Una mujer reclama a su hijo que
desapareció una mañana sin explicación.
Por las solitarias montañas de
grava amarilla, se ve al fondo la ciudad derrumbándose sobre sí misma.
En un lugar donde los perros son
inmensos, y la gente camina deprisa, a bajar a la garganta de grava, donde el
humo negro y los sonidos infinitos se tragan a la gente, dónde se ven los
muchachos desgarbados, sin zapatos correr a sacar debajo de los puentes su
alimento, donde el sol quema y las mujeres raspan las paredes para ilusionarse,
para vivir de algo, dónde el olor de la quema de basura te hace llorar, después
te hace dar rabia, al contrastarla con un niño que sale entre ella con sus
botas de caucho, una gorra de dormilón y un busito azul de rayas.
Una mujer canta las historias de
los muchachos olvidados
fueron más de 4.000 los que se
silenciaron
una noche tras noche fueron
entrando en una lista
Y unos se empujaban a otros en la
lista infinita
quién escribió esos nombres en el
muro que no veremos
Manos de ciego, manos de barro
que es polvo
manos de ciego, de sordo, voz
perdida.
manos que hubieran servido para
todo
y sirvieron para esto.
Que todos lo grabaron en la roca
infinita
que no lo olvidaremos ni lo
vengaremos
Fueron 4000 las almas inocentes
el diario publicó notas frívolas
de cosas que no le interesan a
nadie
le preguntó al asesino que
opinaba
y el asesino contestó igual que a
una vieja pregunta
pero el asesino no se dio cuenta
de eso
ni siquiera pensó que una abuela
pregunta por su nieto
que venía de trabajar en la
cantera.
Fueron 4000 o más
Y salieron en los periódicos
vestidos de camuflado
o en las estadísticas como sucios
trofeos
Poster Tadanori Yokoo
¡TRAIGAN EL ALTAVOZ!
Esta vez los seguiremos
un perdido hombre de cera
levantará la mano para decirlo
todo
Y ellos irán levantando los nombres de
las fosas comunes
y los muchachos saldrán, dirán la verdad.
y los muchachos saldrán, dirán la verdad.
Como aquel a quien nadie escuchó
y que escribió el nombre de sus asesinos en un
papelito
y lo
escondió en una de sus medias.
Fueron
más de 4.000 los recientes desaparecidos
las nubes
que entran y salen de los periódicos
como viejas
cifras que no dicen nada,
están
confundidas con los indicadores económicos, la encuesta del día,
la
aceptación de la última frase del político de turno.
Caminaremos
entonces por esta confusa calle, donde la gente cansada espera. ¿Qué pasará de
nuevo?
Y los
cubículos judiciales seguirán escribiendo la historia infame
y todos trataremos de salir de esta sopa
hirviente
donde
los que escuchan son sordos, los que ven son ciegos,
saldrán
de sus fosas otros ciegos, pero son sus madres sus ojos, son sus voces sus
cantos,
es el
cielo azul que ellas ven el que ellos disfrutan en sus tristes miradas.
MIS POEMAS DE DOMINGO
UN DOMINGO
Como hormigas los atletas cruzan la avenida, yo me quedo mirando, pasan como río caudaloso, el reloj me apura, tengo una cita al otro lado.
Sin embargo rojos, violetas, naranjas hombrecitos, delgadas y fuertes mujeres, de trusas verde aguacate y negro, siguen pasando y yo pierdo un minuto. A veces siento que es tanta la espera, parece que me voy a desesperar.
Veo hoy que es difícil cruzar la avenida. Iré por esta acera pacientemente, tal vez este río de domingo me haga entender, que estoy como congelado de soledad.
EL TIEMPO
En el diario dice lo mismo de los mismos
los arrepentidos de la muerte
venden sus votos al peor postor.
Los narcosólidos
se fortalecen frente a la opinión pública.
Los bólidos rodantes
es decir
quienes esquilman los fondos públicos
ni los vimos.
Delitos alternos, cavernas de la justicia,
donde no hay idioma humano que entienda.
Pasando el dial, me vino la idea
de que es tan aburrida y predecible la realidad
que voy a escribir poemas con retazos del zapping
Ahí sí no respondo en mis zapping poems aparecerán masacres,
desapariciones, rosados momentos, motosierras, restos de los que no quieres ver
y todo lo que no quieras escuchar, o tal vez, una palomita blanca.
Tal vez esté tan fresca que cruce por la
pantalla.
¿Pero qué haremos mañana si se acaba la guerra?
Los titulares ya no podrán titular, y tendrán que hablar de Lady Gaga
o los conciertos de los 60s que están de moda todavía, que vuelven Los Terrícolas,
o cosas de esas, las encuestas perderán su tiempo queriendo saber quién es el presidente,
pues la tendencia será avasallante, tal vez todos quieran que las cosas vuelvan a la normalidad.
Y si hay paz para qué el Policía del parque, y para qué la caleta del carrito viejo de mi amigo, si ya no tendrás nada que encaletar.
Y si ese día llega, - legal
Bueno para no hacer esperar tanto
a mis estimados lectores de poemas al desayuno,
les presento mi primer cadáver exquisito zapping poem
que espero sea del gusto de la ocurrencia.
.jpg)
Cartel: Tadanori Yokoo
THE ZAPPING
/Gire la boquilla para limpiar como abanico,
/en 89 están dando Ran de Kurosawa
/Perú 2034001
/en vídeo Mariano Rajoy y Zapatero ( Qué porquería)
/Y las Tías en Súper Plan de San Fermines
/Jm 50.000
/sólo moda
/Aparece Iván Cepeda en medios hablando de la crisis en el Catatumbo
/en tbs un hombre salta ridículamente,
/claro open colombia
/aquí también venden rejuvecimiento
/un concierto de piano en el bosque
/ Dw está mejor
/Regresamos
Sin duda mis Breakfast poems son una herramienta eficaz
¡ahora te canto amor y ya no tengo tanto ánimo!
Cartel: Tadanori Yokoo
¿Dónde estás? Liz, estás aquí...
Jugando en la escuela, Liz trajo un cuaderno y me dijo que había escrito un poema. El poema hablaba de las estrellas que estaban tiradas en el patio. Teníamos 6 años cada uno, le dije: ¿Puedo ir contigo a conocer las estrellas?, Liz me cogió de la mano, su rostro brillaba. Feliz iba con ella a comprobar la maravilla. Cuando salimos al patio Liz me mostró que en el patio no sólo estaban las estrellas sino que cabía todo el cielo, y la luz de la mañana radiante. La arena era luz y estrellas en el patio de la escuela.
¿Sabes Liz, recuerdas cuando te dije?, yo también quiero escribir un poema, tu me hablaste de magia y otras presencias maravillosas donde se resume el encanto de no saberlo todo.
Rafael Urrea Soto. Manizales. Colombia. Obra poética: Palabras grises y otras cenizas (1990) Emperador invisible, Poemas al Señor de Tlaxcoco 2000 Pais de cintas Rojas 2004
el gato naranja
noticiero poético para américa latina
Director: Rafael Urrea Soto. Comité editorial: Mauricio Trujillo, Andrés Quintero, Víctor Gaviria, Juan Diego Velásquez Romero, Jandey Marcel Solviyerte, Carlos Calle Archila, Jaime Eduardo Jaramillo, Carlos Mario Uribe, Edgar Gonzalez, Raúl González, John Henry Orozco, Héctor Jaime Carvajal, León Darío Gil, Fernando Cuartas, Ulises Giraldo y Mario Armando Valencia. Participan desde Buenos Aries (Argentina) el poeta Juan Gómez, desde La Paz Bolivia Carlos Idrobo y desde Sidney (Australia) Carlos Cuéllar.
contactos:
movielab_cdcine@hotmail.com
Publicado por PRENSAMOVIELAB / Encuéntrenos en Twítter como ZINETICA
Sección zinética
Edición Enero de 2014
el gato naranja es una publicación de movielab cdcine
2014
